Crecer. Saberme mortal y en esa realización, respirar la vida.

Presiento mutaciones, porque ya las he sido antes. Mi pasado proyecta en líneas mi presente. Mi presente sopla y nace mi futuro. El devenir mira atrás, y todo vuelve a comenzar.

Respondo a las tenues señales de la danza externa, siendo hoja, siendo música, siendo instrumento de lo elevado.

Miro a la humanidad a la cara. Ese barro es lo único que necesitamos para ser vasijas, y no necesitamos ser mas nada.

Contemplo, como un grillo, de puntas en la grama.

Goteo pensamientos, y en sus reflejos me recuerdo siempre diferente, siempre esencia cambiante.

Abrazo la materia, porque un árbol sin suelo, no crece.

Mantengo a la vista la brújula del sonido.

La guía, en resumen, es la verdadera belleza.

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